Tango..

La noche gira
sin prisa
de nostalgia…
habra de ser un tango
nuestra herida
Un acordeon sangriento
nuestras almas
seremos esta noche
todo el dia
vuelve a mi
amame sin luz
en nuestra alcoba azul
Donde no hubo sol para nosotros
Ciegame
Mata mi corazon en nuestra alcoba azul
Mi amor…

Hoy es un dia simple
sin mayor emocion
cosas buenas …
cosas malas
lo mejor mi mama y escuchar una voz que amo
lo peor … en realidad este dia no hay nada peor
no hasta el momento
cosas que siento
cosas que pienso …
Espero que en vacaciones pueda ver a
alguien …se le quiere bien
musica de fondo …
bailar , si quiero bailar
esos ritmos supongo que llegan a la parte jarocha que hay
en mi cuerpo y finalmente me dan ganas de moverlo
a ritmo de la musica…
musica de mi corazon
los tambores retumban
una
dos
tres
mi voz sale grave …
y una lagrima intenta escurrirse de mis ojos
con la sonrisa atravesada en el rostro
yo solo puedo evocar una ola de antaño

sola sin tu cariño…
voy caminando…

esa tonada la recuerdo perfectamente
y me evoca mas alegria que pena
hoy me siento feliz y tranquila
el aire fresco toca mi rostro
aunque sea artificial porque el infierno
que es la vida fuera de estas cuatro paredes no es
nada apetecible y sin embargo se llega a disfrutar
ese lejano aroma a carne asada
casi el ver pasar una bola de paja
las cosas se tornaron a mi favor esta vez y debo aprovechar la revancha
nada
nadie
solo yo
soñar que no soy
y entonces el cuerpo no importa
el sueño regresa
fiel y dulce
soy yo
y esta es mi vida…
dulce sabor de sandía

Jack Kerouac..On the road..

well a lot of people have asked me why did I write that book, or any book? All the stories I wrote were true, 'cause I believed in what I saw. I was travelling west one time, at the junction of the state line of Colorada - its arid western one, and the state line of poor Utah. I saw in the clouds huge and massed above the fearing golden desert of even fall - the Great Image of God, with four finger pointed straight at me. Through halos and rolls and gold foals that were like the existence of the gleaming spear in His right hand which sayeth "C'mon boy, go thou across the ground. Go moan for Man. Go Moan. Go Groan. Go Groan alone. Go roll your bones. Alone. Go thou and be little beneath my sight. Go thou and be minutest seed in the pod Go thou go thou - die hence, and if this world report you well and truly" Anyway I wrote the book because we're all gonna die."

Parler..

Inutile de frapper aux portes condamnées. Il n’y a pas de portes, mais des miroirs. Inutile de fermer les yeux, ou de retourner parmi les hommes : cette lucidité ne m’abandonne plus.

Je briserai les miroirs, je mettrai en morceaux mon image, que mon complice, mon délateur, chaque matin reconstitue pieusement.
La solitude de la conscience et la conscience de la solitude, le jour avec pain et eau, la nuit sans eau. Sécheresse, champ ravagé par un soleil sans paupières, oeil atroce, ô conscience ! présent pur où le passé et l’avenir brûlent sans éclat ni espérance. Tout débouche dans cette éternité qui ne débouche nulle part.
Là où s’effacent les chemins, où s’achèvent le silence, j’invente le désespoir, l’esprit qui me conçoit, la main qui me dessine, l’oeil qui me découvre. J’invente l’ami qui m’invente, mon semblable ; et la femme, mon contraire, tour que je couronne d’oriflammes, muraille que mon écume assaille, ville dévastée qui renaît lentement sous la domination de mes yeux.
Contre le silence et le vacarme, j’invente la Parole, liberté qui s’invente elle-même et m’invente chaque jour.

Inútil tocar a puertas condenadas. No hay puertas, hay espejos. Inútil cerrar los ojos o volver entre los hombres: esta lucidez ya no me abandona.
Romperé los espejos, haré trizas mi imagen –que cada mañana rehace piadosamente mi cómplice, mi delator–. La soledad de la conciencia y la conciencia de la soledad, el día a pan y agua, la noche sin agua. Sequía, campo arrasado por un sol sin párpados, ojo atroz, oh conciencia, presente puro donde pasado y porvenir arden sin fulgor ni esperanza. Todo desemboca en esta eternidad que no desemboca.
Allá, donde los caminos se borran, donde acaba el silencio, invento la desesperación, la mente que me concibe, la mano que me dibuja, el ojo que me descubre. Invento al amigo que me inventa, mi semejante; y a la mujer, mi contrario: torre que corono de banderas, muralla que escalan mis espumas, cuidad devastada que renace lentamente bajo la dominación de mis ojos.

Contra el silencio y el bullicio invento la Palabra, libertad que se inventa y me inventa cada día.

Rayuelando..

Por la mañana tendría que ir a lo del viejo Trouille y ponerle al día la correspondencia con Latinoamérica. Salir, hacer, poner al día, no eran cosas que ayudaran a dormirse. Poner al día, vaya expresión. Hacer. Hacer algo, hacer el bien, hacer pis, hacer tiempo, la acción en todas sus barajas. Pero detrás de toda acción había una protesta, porque todo hacer significaba salir de para llegar a, o mover algo para que estuviera aquí y no allí, o entrar en esa casa en vez de no entrar o entrar en la de al lado, es decir que en todo acto había la admisión de una carencia, de algo no hecho todavía y que era posible hacer, la protesta tácita frente a la continua evidencia de la falta, de la merma, de la parvedad del presente. Creer que la acción podía colmar, o que la suma de las acciones podía realmente equivaler a una vida digna de este nombre, era una ilusión de moralista. Valía más renunciar, porque la renuncia a la acción era la protesta misma y no su máscara. Oliveira encendió otro cigarrillo, y su mínimo hacer lo obligó a sonreírse irónicamente y a tomarse el pelo en el acto mismo.. Julio Cortazar, Capitulo 3, Rayuela

Amarga, Dulce, bella insolencia

Fortino Samano, zapatiste..
Il est devant le peloton d'éxécution
On lui demande sa dernière volonté..
Il allume un cigare..
Les soldats tirent, lui, il sourit..
Il sourit à cette mort là..
Dulce, Amarga, Bella Insolencia..

Tango "Uno"

Uno
Tango (03'48") Música: Mariano Mores Letra: Enrique Santos Discepolo Orquesta Héctor Stamponi Canta: Edmundo Rivero Buenos Aires 1959
Letra: Uno busca lleno de esperanzas el camino que los sueños prometieron a sus ansias. Sabe que la lucha es cruel y es mucha pero lucha y se desangra por la fe que lo empecina... Uno va arrastrándose entre espinas y en su afán de dar su amor, sufre y se destroza hasta entender que uno se ha quedao sin corazón... Precio de castigo que uno entrega por un beso que no llega a un amor que lo engañó... ¡Vacío ya de amar y de llorar tanta traición! Si yo tuviera el corazón... (El corazón que di...) Si yo pudiera como ayer querer sin presentir... Es posible que a tus ojos que me gritan tu cariño los cerrara con mis besos... Sin pensar que eran como esos otros ojos, los perversos, los que hundieron mi vivir. Si yo tuviera el corazón... (El mismo que perdí...) Si olvidara a la que ayer lo destrozó y... pudiera amarte.. me abrazaría a tu ilusión para llorar tu amor... Pero, Dios te trajo a mi destino sin pensar que ya es muy tarde y no sabré cómo quererte... Déjame que llore como aquel sufre en vida la tortura de llorar su propia muerte... Pura como sos, habrías salvado mi esperanza con tu amor... Uno está tan solo en su dolor... Uno está tan ciego en su penar.... Pero un frío cruel que es peor que el odio -punto muerto de las almas, tumba horrenda de mi amor- maldijo para siempre y me robó... toda ilusión...